La brocca e i 100 giorni di Marino

Sono in un bar, un vecchio jukebox suona Caterina Caselli: «Cento giorni, cento giorni, cento ore, o forse cento minuti mi darai…», e il pensiero va al sorriso di Ignazio, del medico di base, che ha irradiato la Capitale nei suoi primi cento giorni di governo. Non ci sentiamo da prima del ballottaggio e di cose ne ha fatte. Sembra ieri che con la graziella rossa si arrampicava sull’impervio colle capitolino in totale assenza di allenamento ed agilità (gli mancavano solo le mollette sull'orlo dei pantaloni da parastatale) e sembra ieri quando annunciò al mondo che avrebbe chiuso al traffico via dei Fori Imperiali. Cento giorni da ricordare per i tanti provvedimenti simbolici presi dal primo cittadino, ma c’è n’è uno che mi ha colpito: la brocca d’acqua. Perché nessuno ci ha pensato prima? Come hanno fatto gli altri sindaci in passato ad abbeverarsi in maniera etica? Come hanno fatto a non accorgersi che il popolo chiedeva brocche d’acqua? Forse deriva da questa ferrea volontà dei romani a bere l’acqua dalla brocca, l’espressione: questo nun ne imbrocca una! Cento giorni in cui si è deciso anche di collocare una discarica nel cuore agricolo della città, al Divino Amore, in cui si è inaugurata la corsia preferenziale più costosa del mondo, ma soprattutto cento giorni in cui ai turisti non è stato fatto ancora divieto di indossare il sandalo con il calzino. La ciliegina sulla torta è arrivata qualche giorno fa, quando il sorriso di Ignazio ha fatto capolino tra le due sciarpe (false) di Roma e Lazio. Ammetto di essere svenuto per qualche istante. Anni e anni di fede calcistica relativizzata dal buonismo di una foto. Decenni di sfottò, di giri della fontana, di corse nudi intorno al Palazzo, buttati a fiume da una foto, che forse potrebbe essere l’emblema di questi primi cento giorni, perché bere l’acqua della brocca sarà giusto almeno quanto tutelare il paesaggio agricolo di Falcognana, andare in bicicletta sarà sacrosanto almeno quanto diminuire le attese alle fermate dei bus. L’idea è giusta se è coadiuvata dalla sostanza. In questi cento giorni, abbiamo quasi perso le tracce del proprietario del gatto, al secolo, Gianni, diventato presidente della commissione speciale Nuove povertà, dopo essersi lamentato dello stipendio irrisorio di 1.500 euro da consigliere comunale e dopo aver dichiarato di volersi aprire la partita IVA, è giunto al prestigioso incarico osannato da due ali di folla. Lo vedo solo Gianni, senza gatto, senza Comune, senza Partito, senza gli amici di una volta. Lo vedo così solo che quasi quasi lo invito a giocare a golf con me. Mentre la voce della Caselli si perde dietro ai miei pensieri, penso alle ultime parole della canzone: «Io ti amo io ti amo, più della vita lo sai, per cento giorni per cento anni,non finirò di amarti mai». E mai verso fu più vero. Roma ti amo.