Io, finto black bloc tra blitz e bomboni «Uniti all’attacco poi via, liberi tutti»

Io, cronista, finto black bloc infiltrato tra i cani neri. L’appuntamento ufficiale è San Giovanni, primo pomeriggio, ma il gruppo a cui mi unisco è ancora mischiato alla folla numerosa e colorata che riempie la piazza. Si muovono in piccoli gruppi di tre, quattro persone al massimo che si confondono con il resto: a identificarli solo gli abiti scuri e i caschi che pendono dalla cinture degli zaini. Niente striscioni identificativi dietro cui marciare, niente bandiere. Solo sguardi d’intesa, li seguo, faccio amizicia, presto sono un di loro. Si prosegue in ordine sparso fino via a Napoleone III, sede di Casapound: vola qualche bottiglia e qualche insulto, ma la zona è presidiata dalle forze dell’ordine e tutto si riduce a poco più che una scaramuccia con i gruppi di destra scesi in strada. Il gruppo in nero, il mio, è ancora sparpagliato lungo il serpentone. «Pronti, ci siamo» urla il leader venuto dal Veneto. Siamo oltre piazza della Repubblica. Sono passate 17: il passaparola funziona e in pochi minuti quello che prima era il cuore del corteo finisce per ospitarci tra le proteste del resto dei manifestanti che ci guarda in cagnesco.Il ministero delle Finanze è a un tiro di schippo, è il momento. I «colleghi» si cambiano d’abito, su i cappucci, i fazzoletti, magliette nere, sciarpe, si parte. Chi ha il casco lo indossa, gli altri si travestono da anonymus. Io ho un cappello e gli occhiali, sono invisibile come loro, rabbiosi, senza paura. Ecco il segnale. Siamo pronti: il ministero è centoi metri. Mi accodo al gruppo che punta i blindati della finanza. Dagli zaini del branco vengono fuori bottiglie di birra in vetro, qualche sanpietrino, fumogeni e una decina tra bombe carta e petardi. Me ne passano uno. «Lancialo» mi urlano in napoletano. I finanzieri si riparano dietro i blindati che sprangano l’ingresso. Tra noi incappucciati il sangue ribolle e i cori da stadio iniziali fanno posto agli insulti verso «la guardia che presidia il cantiere». Poi tutto precipita. Il nostro gruppo s’è riempito fino a cento persone, si muove a ondate, ognuna delle quali finisce davanti allo sbarramento degli uomini in grigio. Volano le prime pietre, e l’aria si riempie in un attimo dell’odore acre dei fumogeni che servono a coprire gli attacchi, prima di essere lanciati a loro volta verso lo sbarramento. Mi ritrovo nel delirio e non so più come uscirne. Schivo una manganellata e arretro mentre il gruppo affonda il colpo e si ritira dietro i cassonetti rovesciati lungo via XX Settembre. Poi torna a colpire, con diversi petardi che esplodono sotto i mezzi blindati. I militari abbozzano, nascosti dietro gli scudi in plexiglass; poi la reazione con un abbozzo di carica e con un carosello dei mezzi: ci disperdiamo lungo le vie laterali. Il grosso del gruppo scende lungo via Quintino Sella abbattendo le transenne che sbarravano il varco. Quindici minuti di straordinaria follia. Poi, così come si era compattato, il gruppo si scioglie senza alcun ordine lungo le stradine che circondano Porta Pia. Resta solo il tempo di accendere qualche altro fumogeno che serve a coprire il rapidissimo cambio di abiti che serve a evitare di essere riconosciuti dalle immagini di qualche telecamera esterna. Davanti al ministero delle Infrastrutture ci confondiamo con la testa del corteo che è appena arrivata in piazza. I caschi sono spariti, le sciarpe anche. Sono sconvolto. Sulla pella ho la puzza chimica dei fumogeni. Torno al giornale, rivedo il video registrato con una telecamera nascosta. Ringrazio Dio di esser qui a raccontarvi una giornata di adrenalitica follia. Pezzo non firmato per ovvi motivi